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Le conchiglie
Ogni conchiglia incrostata
nella grotta dove ci amammo
ha la sua specialità.
Una ha la porpora delle nostre anime
rapita al sangue dei nostri cuori
quando io ardo e tu t'infiammi;
un'altra ostenta i tuoi languori
e i tuoi pallori quando, stanca,
ce l'hai coi miei sguardi beffardi;
quest'altra imita la grazia
del tuo orecchio, e quella
la tua rosea nuca, corta e grassa;
ma una, tra tante, mi turbò.
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